La mano (y el pie) de Dios

Anno di merda il 2020... cominciato per me alla grande, anzi, alla grandissima in vetta al Kilimangiaro, 5895 metri e due pezzi di polmone sputati per arrivare fin lassù a -25°C in soli 5 giorni. Ma l'Uhuru Peak, vogliate perdonare il gergo matematico, non era un punto di flesso ascendente a tangente orizzontale della mia esistenza, ma solo il vertice V (-b/2a, -Δ/4a) di una parabola concava: cominciava per me una lenta discesa personale verso l'inferno.

Tanti episodi traumatici, forse troppi e tutti insieme, in un crescendo a tratti inarrestabile ed ingestibile, un ciclone violentissimo e sconvolgente in cui indubbiamente la gestione criminale del Covid ed il comportamento ai miei occhi incomprensibile della stragrande maggioranza degli italiani, hanno giocato, nella mia mente già pesantemente provata, un ruolo di primissimo piano.

Davvero immensa la delusione ed il disincanto che ho provato nei confronti di tantissime persone a me vicine, vittime (colpevoli) della propaganda martellante e così violentemente incattivite dalla paura... inevitabile ed irreversibile un mio progressivo distacco emotivo e sociale che mi porta nel 2020 ad isolarmi sempre più ed a rinchiudermi nei miei cupi pensieri.

Non bastava tutto questo... è pure morto a 60 anni appena compiuti, Diego Armando Maradona, il calciatore più forte di tutti i tempi, per me un vero idolo, non tanto calcistico quanto ideologico. Arresto cardiaco, ovviamente "correlato" ai suoi eccessi, alla sua vita piena di dipendenze e soprattutto all'uso ed abuso della sua amata e devastante "dama bianca". Morte naturale dunque, nulla a che vedere con i fatali "malori improvvisi" da "non correlazione" che colpiscono oggi giovani ed adulti battezzati col veleno di Pfizer, nella totale indifferenza generale e vergognosa omertà della stampa. A fine 2020 il siero genico killer ancora non c'era e poi, figurati se un ribelle come lui si faceva bucare il deltoide e profanare il sacro tatuaggio del Che con una punturina assassina sponsorizzata da Bill ed Ursula... Chissà invece se la miracolosa pozione magica non si è portata via il fratello Hugo un solo anno più tardi, vittima di arresto cardiaco senza soffrire di alcuna patologia... Questo non lo saprà mai nessuno: vietato indagare.

No, nel caso di Diego, tutto terribilmente ovvio e scontato, purtroppo ampiamente prevedibile viste le penose condizioni fisiche nelle quali egli versava: la natura gli ha presentato il conto di una vita meravigliosamente scellerata e con fortissime tendenze autodistruttive, una vita vissuta a 300 all'ora, tra alcool, donne, cibo, festini e soprattutto droga.

Quel giorno, alla notizia della morte del Pibe de Oro, ho avuto proprio un tuffo al cuore... tranquilli, nessuna miocardite o pericardite, il mio organo pulsante è perfettamente sano, non avendo proteine Spike e grafene in giro.

E' morto Maradona porcaccia zozza. Mi sento vuoto ed abbandonato... tanta tristezza e commozione in me ma anche rabbia nei confronti del sistema che lo ha isolato, lo ha massacrato per via delle sue debolezze e soprattutto della sua vicinanza ideologica a personaggi assai scomodi.

Distratto ed immerso in problemi che in quei momenti mi sembravano inaffrontabili e più grandi di me, ricordo che la sera del 25 vagavo per casa passando dal pianoforte alla scrivania col PC dove proprio in quei mesi stava prendendo forma questo blog. Poi guardai il calendario e ricordo che rimasi pietrificato, come se il sangue mi si gelasse improvvisamente nelle vene (anche qui tranquilli... niente trombi, coaguli, o trombocitopenie da siero genico).

Diego non solo ha scelto l'anno peggiore dal dopoguerra in poi per morire, l'anno sciagurato della pandemia e delle infinite menzogne della stampa, come se volesse rimarcare ancora più forte la sciagura della sua scomparsa e ricordare al mondo intero le balle del mainstream che lo hanno sepolto di fango e merda. No. Diego ha anche scelto un giorno speciale per farlo.

«Fidel, morirei per te», disse una volta Diego, in un famoso video che allego nel finale di questo post. L'ha detto, e l'ha fatto. Il soldato Diego voleva a tutti i costi riunirsi al suo Comandante En Jefe, grande amico, mentore ideologico e culturale nonché sua guida spirituale, scomparso esattamente 4 anni prima. Diego è morto lo stesso giorno di Fidel Castro, il 25 novembre. Le due anime si sono cercate, incontrate in terra e volevano riunirsi in cielo.

Non solo: nello stesso giorno, sempre il 25 novembre dell'anno 1956, il Granma, una imbarcazione di fortuna progettata per trasportare al massimo una ventina di persone ed invece riempita all'inverosimile con a bordo 82 “barbudos” tra cui Castro, Ernesto Che Guevara ed il partigiano italiano Gino Doné Paro, salpava dal un porticciolo di Tuxpan nello stato messicano di Veracruz alla volta di Cuba per dar avvio alla più grande rivoluzione socialista del continente americano contro il fantoccio USA Fulgencio Batista. No, non può esser un caso, non ci credo.

Il Dio del calcio non ha scelto un anno ed un giorno qualsiasi per andarsene: anche la data della sua morte, come ogni giorno della sua vita, è stato un fortissimo, meraviglioso atto politico.

In primis Maradona era esattamente come Napoli: tutto ed il contrario di tutto allo stesso tempo. Irreale meraviglia e bruttura improvvisa, perfezione del gesto tecnico ed imperfezione del fisico che tutto sembrava tranne quello di un atleta, monumento pulitissimo e rifiuto puzzolente, patrizio e plebeo insieme, umano e divino, genio e sregolatezza, benedizione sovrannaturale e maledizione terrena. Eccesso nel bene ed ancor di più nel male. Maradona era il paradiso e l'inferno contemporaneamente perché baciato dal talento ma purtroppo incredibilmente attratto dal torbido e dal sottobosco cittadino. Picchi inarrivabili di assurda bellezza e tanto tanto degrado. Era generoso, passionale ed istintivo, sempre originale e meravigliosamente antisistema, fino all'autodistruzione.

Sì... Diego poteva esser il più grande di tutti solo in un posto come Napoli. Per questo l'uomo e la città si sono cercati spasmodicamente tutta la vita, fin dalla sua nascita, il 30 ottobre del 1960 a Villa Fiorito in un sobborgo poverissimo di Buenos Aires, ed una volta incontrati si sono amati immensamente ed indissolubilmente, talmente tanto che né l'uomo né la squadra di calcio hanno mai vinto grandi trofei se non insieme. O insieme o niente. Tutte le vittorie mondiali, italiane ed europee di Diego coincidono guarda caso proprio con il suo periodo sotto al Vesuvio tra il 1984 ed il 1991. Viceversa, tutti i principali successi della squadra partenopea fino ad oggi (due scudetti, una coppa Italia, una coppa Uefa, una Supercoppa italiana) risalgono proprio a quegli anni. La verità innegabile è che Maradona con le sue giocate ha reso vincenti squadre discrete ma non stellari, che senza di lui mai avrebbero vinto.

E poi, secondo motivo, il giocatore più costoso del mondo, il più famoso, chiacchierato ed idolatrato, aveva scelto di andar a giocare non a Torino o Milano, ma a Napoli e qui vincere tutto: El Pibe de Oro ha così sempre rappresentato il riscatto sociale e sportivo della città più maltrattata e vilipesa d'Italia, la rivincita del meridione verso il nord padrone e patrizio il quale per la prima volta nella storia d'Italia, si ritrova ad invidiare calcisticamente il sud proletario e plebeo, la "carta sporca" di Pino Daniele, ora invece bella e vincente. La programmazione rigorosa, la laboriosità ed il denaro invidiano per la prima volta l'improvvisazione, il genio e la passione. La Mole Antoneliana e la sua vetta perennemente avvolta da nuvole, freddo e nebbia, improvvisamente invidiano il sole ed il chiasso proletario dei Quartieri Spagnoli. I bambini borghesini torinesi invidiano gli scugnizzi napoletani. Il sud d'Italia per la prima volta nella sua storia alza la testa, con orgoglio e fierezza. Maradona è il suo condottiero. Il nuovo Masaniello.

Maradona si poteva comprare ma non si è fatto comprare e questo grande schiaffo all'arroganza del denaro è stato ricompensato da Napoli, aldilà delle vittorie regalate e dei trofei vinti, con gloria eterna ed amore infinito. Un amore però spesso anche ai limiti dell'umanamente sopportabile: il calore delle persone divenne infatti ben presto quasi eccessivo, esagerato e soffocante, come lamentava anche lo stesso giocatore che in giro per Napoli da solo non poteva proprio andare e molte volte non poteva neppure uscire dall'albergo. Ad un Berlusconi che in quegli anni strapagava un anonimo giocatore come Gianluigi Lentini, ed ad un'Agnelli che sognava l'accoppiata Maradona - Platinì ed insisteva fortemente per il suo trasferimento all'ombra della Mole, in ogni caso El Diez rispondeva sempre che si sentiva uno scugnizzo e mai avrebbe potuto dar un dolore così grande al suo popolo. Divenne famosissima la sua frase: «Voglio diventare l'idolo dei ragazzi poveri di Napoli perché loro sono com'ero io a Buenos Aires».

Anni più tardi invece, un altro argentino, Gonzalo Higuain, in quel momento idolo della città a suon di goal, fece il passo contrario, abbandonando il sole del Vesuvio per la nebbia torinese, convinto da svariati milioncini di euro annuali in più... Napoli, colpita emotivamente al cuore, non lo ha mai perdonato. Se a Diego ha dedicato tanti murales di gloria, per lui invece solo sdegno e tanto sarcasmo.

Il mural di Maradona più famoso, diverse volte restaurato nel corso degli anni e con una finestra incredibilmente proprio in corrispondenza del suo volto, è però in un palazzo di 6 piani dei Quartieri Spagnoli in Via Emanuele de Deo al numero 60. Fu dipinto nel 1990 da un giovane artista ventitreenne del posto, quando il Napoli vinse il suo secondo scudetto, manco a dirlo grazie soprattutto alle prodezze del fuoriclasse argentino. Oggi è diventato un vero e proprio santuario di devozione al campione di Villa Fiorito.

Non potete immaginare ciò che ho visto lì quel giorno: la calca costante, le persone in lacrime ed in ginocchio in silenziosa preghiera, i ceri accesi, i cori da stadio... Una signora addirittura non più giovanissima, è arrivata fino all'altarino allestito sotto al mural camminando in ginocchio sui sampietrini per qualche centinaio di metri con il rosario in mano. Manco per San Gennaro... Purtroppo non ho potuto filmare la scena perché il telefono si era scaricato.

È ormai notte e l'ultima tappa della mia intensissima giornata napoletana si chiama Massimo Vignati, ora proprietario e custode della più importante raccolta al mondo di cimeli di Maradona, autentiche chicche e pezzi di storia del Napoli calcio negli anni di Diego. Max ha trasformato una vecchia piccola cantina del padre a Secondigliano, in una galleria di inestimabile valore, tanto storico quanto affettivo. Come ha fatto? Semplice: la sua famiglia ha sempre avuto un rapporto strettissimo col campione argentino, un'amicizia vera, un legame forte e sincero. La sorella era la baby sitter delle sue figlie Dalma e Giannina, la mamma Lucia era cuoca nella sua abitazione durante i sette anni di permanenza sotto al Vesuvio, a tal punto che El Diez considerava Lucia addirittura la sua “mamma napoletana”, ed in ultimo, suo padre Saverio è stato per diversi anni il responsabile dello spogliatoio del Napoli. Massimo è quindi praticamente cresciuto con Maradona vicino.

In quel minuscolo scantinato c'è tanta roba: ad esempio le sue famose scarpette Nike da calcio numero 39, il divano di casa sua, i borsoni da calcio con lo sponsor Mars e Buitoni, tantissime magliette, gagliardetti e palloni. Tante fotografie storiche originali.

Massimo è davvero simpaticissimo ed alla mano. Alla mia domanda su quale fosse l'oggetto a cui è più affezionato, risponde senza esitazione: il famoso k-way celeste e blu del balletto-palleggio. Balletto che? Tutti i napoletani lo conoscono: il 19 aprile del 1989, il Napoli giocava a Monaco di Baviera la semifinale di ritorno di Coppa Uefa (poi vinta a Stoccarda) e Maradona, sotto le note della canzone Life is Life degli Opus, si riscalda a suo modo, a scarpe rigorosamente sciolte, un po' ballando, un po' palleggiando; ne risultò uno spettacolo assoluto poi passato alla storia. Un semplice riscaldamento diventato leggenda!

A fine agosto del 2019 mi trovavo con Gaby, Leonardo e Maya a Città del Messico, proprio vicino all'Azteca, dove tra l'altro mia moglie ha vissuto quasi un anno della sua vita. La sera è in programma la partita di calcio America-Pachuca, sicuramente un match non di primaria importanza, ma l'occasione per visitare "il colosso di Sant'Orsola" è unica... e non ce la lasciamo scappare.

L'ingresso allo stadio è di quelli che non si dimentica: è davvero mastodontico. Pensate che negli anni '80 e '90 poteva contenere fino a 120.000 persone ed era il terzo più grande del mondo... ora purtroppo esigenze di business hanno ridotto la capienza a poco più di 80.000 posti a sedere: nei vari anelli della parte bassa hanno creato diverse zone VIP, con ristorantini con vetrate sul campo, tettoie, postazioni comode e molto larghe, a mio avviso rovinando di molto l'estetica del complesso. Praticamente hanno abbattuto la capienza di quasi un terzo, sottraendo progressivamente posti standard riservati alle classi popolari e costruendo brutte postazioni per i "Very Important People". Ma andate a cagare va... Una volta gli stadi erano del pueblo, economici e sempre stracolmi, ora ci vanno i manager a cenare sushi in giacca e cravatta... La pelota evidentemente, caro Diego, se mancha siempre mas; proprio quello che tu non volevi.

La partita America – Pachuca in realtà ha poca importanza, sia a livello di classifica che di valori tecnici in campo... ciò che interessa più che altro è il debutto di Guillermo Ochoa, detto “Memo”, il portiere messicano più amato in quanto eroe di tante battaglie ai campionati del mondo, rientrato in patria dopo diverse esperienze in Europa in club di secondo piano; con la sua bella presenza, il suo sguardo concentrato e malinconico, i capelli ricci e voluminosi, è l'idolo delle teen-ager (ed anche di mia moglie per la verità) che urlano sguaiate come galline ogni volta che tocca palla. E' un portiere insuperabile e bizzarro, secondo molti (anche secondo lo stesso Maradona), uno dei più forti del mondo, ma rigorosamente solo ai mondiali di calcio ogni 4 anni, dove fa sempre interventi scenografici ai limiti del surreale che riescono a tener in piedi e trascinare la nazionale messicana almeno fino agli ottavi. Poi scompare misteriosamente e torna nell'oblio dei campionati minori.

Noi quando siamo in Messico per la verità tifiamo Leòn, la squadra della città di Gaby, 4 ore a nord di Città del Messico: oggi però, gli amici che ci accompagnano ci obbligano a cambiar casacca e vestire la maglia gialla de "las Àguilas".

Per Maradona, da sempre ideologicamente antimperialista, il momento giusto era proprio il 22 giugno 1986: la sua nazione povera ed affamata appartenente al sud del mondo sfidava l'impero inglese che solo 4 anni prima aveva spezzato la resistenza argentina rioccupando le Isole Malvinas.

Le due nazionali sono oggettivamente fortissime e probabilmente la vincitrice avrà la strada spianata fino alla finale. Ma Argentina-Inghilterra era molto, molto più di una semplice partita di calcio: il triste e sanguinoso ricordo delle Malvinas era ancora vivido nel popolo argentino, le mamme di Buenos Aires ancora piangevano i figli mandati a morire dalla dittatura in quel pugno di scogli in mezzo all'Atlantico... l’odio, l’orgoglio patriottico ed il desiderio di vendetta verso gli inglesi erano forti nei cuori e nelle menti di tutti.

La rivalità in campo tra le due squadre non era dunque soltanto calcistica ma soprattutto politica: un po' come se oggi giocassero USA-Cuba o USA-Venezuela o ancora USA-Iran o USA-Corea del Nord o USA-Cina o USA-Russia o... (a proposito ma come cazzo è che sempre gli Stati Uniti ci stanno... non è per caso che loro soltanto sono in guerra con il mondo intero???).

Tutti gli argentini quel 22 giugno volevano la rivincita; l'Albiceleste sentiva questa pressione ed ovviamente la sentiva anche il condottiero, il capopopolo Diego Armando Maradona. Aveva 22 anni quando la sua gente aveva dovuto abbassare la testa e chinarla di fronte all'imperatrice Margaret Thatcher: lui era ancora di proprietà del Boca Juniors e in partenza per i suoi primi mondiali da protagonista in Spagna, quelli vinti dall'Italia. Poi sarebbe andato al Barcellona.

Ma cos'era successo solo 4 anni prima di quella fatidica partita all'Azteca? Riavvolgiamo il nastro e torniamo un po' indietro nel tempo per capire meglio.

Le Isole Malvinas nel 1810 dichiararono l’indipendenza dalla Spagna e 10 anni dopo divennero territorio argentino. Nonostante ciò, nel 1833 l’Impero Britannico non si sa a quale titolo, dichiarò la propria sovranità sull’intero arcipelago, rinominato in Falkland, occupando anche le isole Georgia e Sandwich Australi. Da quella data in poi sostanzialmente nulla è più cambiato, nonostante quasi tutti i politici argentini nel corso degli anni, abbiano sempre sostenuto, con diversa intensità e motivazioni spesso puramente elettorali, la causa della sovranità sulle Malvinas. Il popolo d'altro canto ha sempre considerato le isole come proprie: murales, cartelli stradali, manifestazioni di piazza lo ricordano ogni giorno. Immaginate se in Italia l'Isola di Capri o di Ponza o di Ventotene fosse di proprietà giapponese...

Il problema enorme tuttavia che rende la disputa davvero complessa, è che dei 3000 abitanti circa di quelle inospitali e fredde isole, pochissimi sono argentini. Quasi tutti sono di origine inglese e scozzese: guidano a sinistra, prendono il tè alle 5 di pomeriggio, parlano inglese e non spagnolo, nelle elezioni politiche votano per l'Inghilterra e non per l'Argentina. Sono inglesi e vogliono rimanere inglesi. Trattasi oggi pertanto di territori che sono geograficamente e storicamente parte di una nazione, ma di proprietà coloniale (usurpata con la forza), ed oramai anche culturale, di un altro stato lontanissimo, addirittura di un altro continente.

Quella delle Isole Falkland, è dunque essenzialmente una triste vicenda di colonialismo irrisolto, sostanzialmente un disastro politico, prima, durante, e dopo. La disputa territoriale andava chiaramente risolta una volta per tutte nel 1833; dopo sarebbe diventato tutto terribilmente più difficile. E così è stato. L'unica cosa certa è che il popolo, come al solito in ogni guerra, ne è uscito con le ossa rotte, in quanto doppiamente vittima, tanto degli imperialisti inglesi, quanto della giunta militare del fascista Gualtieri.

Gualtieri crede e spera che quel diavolo della Thatcher, data la lontananza, ci metta una pietra su ed accetti la perdita dell'arcipelago, così inutile per l'Inghilterra. Effettivamente quelle isole sono poco più che scogli in mezzo all'Atlantico a circa 450 km dalla terraferma... un po' di erbetta e capre che brucano, null'altro... ma l'Inghilterra non può permettersi in nessun modo di perderle perché la posta in gioco è molto, molto più grande: è in ballo la credibilità internazionale di una potenza economica e militare in decadenza che dalla ritirata di Suez del 1956 non ha fatto altro che prender batoste nel mondo. La Lady di ferro vuole riacquistare prestigio e peso politico facendo tornare l'Inghilterra un simbolo della potenza imperiale europea. La scusa per una guerra sanguinaria c'è ed è semplicissima; il mondo come sempre, capirà: occorre garantire la sicurezza e l'autodeterminazione degli abitanti inglesi delle isole e contrastare l'avanzata di una barbara dittatura fascista (paradossalmente messa su e sostenuta dagli stessi alleati americani).

Failure is not an opcion. Oltretutto, Washington osserva (ed aiuta): è indispensabile impedire un pericoloso precedente “sovranista” in Sud America, da sempre cortile e bordello USA.

E così, con un dispiegamento militare spropositato, tra navi da guerra, aerei, sottomarini nucleari, truppe di terra ed il solito appoggio a stelle e strisce, la Thatcher in poco più di 2 mesi riconquista le isole, proprio in corrispondenza dell'inizio dei primi mondiali del Pibe de Oro. Il confronto di forze in campo era assolutamente sbilanciato e ne risultò una strage dove morirono quasi 1000 persone.

Una ferita indelebile nella memoria argentina, uno dei tanti fallimenti dell'ONU e dell'Europa che non seppero far altro che proporre sanzioni economiche ed embarghi allo stato sudamericano (un po' come oggi alla Russia...), con l'unico ovvio effetto di danneggiare ed impoverire ulteriormente solo le classi popolari argentine.

La disfatta militare pose fine all'orribile regime di Guartieri; la rabbia ed l'odio del popolo argentino nei confronti dell'imperialismo inglese invece crebbero ogni giorno sempre più. Dall'altro lato, la rapida e macroscopica vittoria diede un'enorme forza politica alla Lady di ferro permettendogli di recuperare la popolarità perduta: nelle elezioni politiche dell'anno successivo, ottenne una maggioranza schiacciante e tale strapotere parlamentare gli permise di imporre in patria, con inaudita forza e senza alcuna possibilità di discussione, la propria visione capitalista e neoliberista della società e dell'economia e di esportarla in tutto il mondo insieme all'alleato storico d'oltreoceano Ronald Reagan.

"There Is No Alternative" (spesso contratto nell'acronimo TINA) era lo slogan usato dal Primo Ministro per rimarcare e rafforzare la sua linea di pensiero che considerava il neoliberismo della scuola di Chicago la sola ideologia politico economica possibile e realmente perseguibile per lo sviluppo di una società moderna. Ve lo dico io, quessa stava fuori di capoccia come 'na campana...

Fatto sta, che da quegli anni in poi le strampalate e criminali teorie di Milton Friedman non ebbero più alcun ostacolo e ben presto divennero il dogma assoluto a cui anche l'intera sinistra mondiale si uniformò. Si può dire, senza esagerare, che la vittoria inglese delle Falkland spianò la strada al neoliberismo in Europa e nel mondo, alla caduta dell'Unione Sovietica e del Muro di Berlino.

Sesto minuto del secondo tempo, il risultato non si sblocca. Ancora zero a zero. Maradona prende palla, uno slalom funambolico, come al solito imprendibile... arriva al limite dell'area. Il mondo trattiene il respiro. Chiede ed ottiene il triangolo, tutto a velocità supersonica. Il difensore inglese, Steve Hodge in modo maldestro, alza erroneamente un pallone a campanile all'interno dell'area di rigore. Piedi di legno non lo sa, ma il suo sarà l'assist del secolo.

Il pallone cade dal cielo. Peter Shilton, un omone di 184 cm, tenta di arrivare al pallone col pugno destro. Maradona sa benissimo di non poterci arrivare: non ha alcuna chance di segnare di testa essendo ben 20 centimetri più basso del portiere. Ma el Pibe de Oro è un genio ed i geni si riconoscono perché fuoriescono dagli schemi oltrepassando il limite che a tutti sembra insormontabile, per trasformarlo in grande opportunità: e così si inventa il furto sportivo del secolo.

In quel preciso momento, una nuvola si apre in cielo, un raggio di luce illumina il campo e Dio scende in terra a Città del Messico, regalando a Diego quella decina di centimetri necessari ed indispensabili per superare in modo impercettibile il portiere inglese. E' il Dio di tutti gli oppressi del mondo, il Dio del meridione, dei reduci di guerra delle Malvinas e di tutte le mamme che piangevano i propri figli caduti in battaglia.

Peter Shilton salta col pugno destro. Diego salta ad occhi chiusi alzando furbescamente il pugno sinistro vicino alla testa. E lo scontro tra le due figure diventa una delle foto del secolo. Una foto che oltrepassa i confini dello sport per diventare icona. Quell'immagine rappresenta Golia contro Davide, il Nord oppressore contro il Sud oppresso, l'inglese borghese del Royal District londinese contro l'indio poco acculturato figlio di immigrati venuto da una favela di Buenos Aires. Di più: quell'immagine rappresenta per me lo scontro tra la potenza delle elite e la genialità del popolo, tra l'arroganza dell'imperialismo e l'intelligenza morale del socialismo.

Maradona è in piena trance agonistica ed in quel momento, calcisticamente poteva fare qualsiasi cosa. Solo 5 minuti dopo il più grande furto sportivo del secolo, Diego realizza il goal più bello di tutti i tempi: è un sondaggio della FIFA a certificarlo se mai ce ne fosse stato un reale bisogno, dando in ogni caso ragione a quanto suggerito da Victor Hugo Morales nella telecronaca.

Non c'è storia: il gesto tecnico è irreale per tecnica e tattica, eleganza, velocità e resistenza fisica; assolutamente pazzesco, in un momento pazzesco, nella madre di tutte le partite.

Se “la mano de Dios” è stata la protagonista indiscussa della prima rete, l’artefice del fantasmagorico raddoppio è il suo "pie de Dios", rigorosamente anch'esso sinistro: dopo aver ricevuto palla nella sua metà campo da Héctor Enrique, Maradona con tre tocchi ed una magica piroetta, in un colpo solo si libera della marcatura di due inglesi e parte sparato a velocità supersonica verso il lontanissimo Peter Shilton; palla incollata al piede ed il mondo che trattiene il fiato, con gli inglesi impotenti saltati uno ad uno come birilli. Uno scatto pazzesco di quasi 70 metri in soli 10 secondi ed 12 divini tocchi in totale per chiudere definitivamente un match calcistico difficilissimo, completare la vendetta politica del popolo argentino e diventare il giocatore di calcio più forte di tutti i tempi.

Telespettatori allibiti e sbalorditi, tutti consapevoli di aver visto qualcosa di unico ed irripetibile. Da vedere e rivedere, ma affidandosi ad un altro capolavoro nel capolavoro, la telecronaca di Victor Hugo Morales: il miglior commento calcistico di tutti i tempi per il miglior goal di tutti i tempi. Un'autentica preghiera al calcio per il calcio, da ascoltare e riascoltare, nella quale tra l'altro, incredibilmente Victor prevede che tale goal sarà decretato il più bello della storia.

Quando penso a Maradona, comincio sempre a canticchiare una fantastica canzone, bellissima, coinvolgente, ritmata, ballerina ma anche poetica e struggente. In Italia, tranne che ovviamente a Napoli, si conosce poco. E' famosissima invece in Centro e Sud America: in ogni festa anche se solo familiare, sagra, occasione di incontro, discoteca o sala da ballo, ad un certo punto parte questo brano e tutti si scatenano... e non poteva mancar nemmeno al mio matrimonio in Messico nella splendida cittadina coloniale di Guanjuato! Ricordo che si alzarono in piedi pure le vecchiette ad urlare Maradò, Maradò! La canzone è indubbiamente la più bella ed emozionante tra le tante dedicate al Pibe de Oro; è un vero e proprio inno alla vita del calciatore più forte del mondo. Si chiama, manco a dirlo, "La mano de Dios" e l'autore è Rodrigo Alejandro Bueno detto "El Potro", anche lui argentino, di Cordoba.

Incredibile la sua storia. Carriera fulminante e voce bellissima, esuberante nei modi e nell'abbigliamento, grande carisma e carattere. Un animale assoluto da palcoscenico, anche lui baciato dal talento e dalla dannazione. In vetta a tutte le classifiche sudamericane, concerti ovunque, amato ed idolatrato in patria quasi come El Diez. Purtroppo anche lui affogava la paura e la solitudine dei numeri primi nell'alcool e nell'ingannevole sollievo esistenziale della dama bianca. Genio e sregolatezza come Diego. Come Diego frequentazioni border line, pericolose, che forse, chissà, sono anche entrate nella sua morte. I due, non potevano non trovarsi. Entrambi in vetta, entrambi amati ed adorati come divinità ma probabilmente soli e disperati come solo gli dei si possono sentire. Non poteva che essere lui dunque a scrivere e cantare "La mano de Dios". Da ascoltare e riascoltare, ballare e scatenarsi in pista.

Amo la sua poca, anzi nulla diplomazia ed il suo continuo sconfinamento nella politica. Un po' quello che faccio io tutti i giorni, anche in questo blog. Amo chi dice ciò che pensa senza peli sulla lingua e non sopporto chi usa i toni "a modino", i perbenisti, i sepolcri imbiancati. Amo follemente la scorrettezza politica di Diego. Diego era indubbiamente il campione mondiale del politicamente scorretto: non si limitava a criticare la corruzione o le politiche imperialiste USA. No, lui faceva sempre nomi e cognomi. Definiva Havelange, Blatter, Matarrese, Platinì i mafiosi del calcio e lo faceva dinnanzi alle telecamere. Chiamava in mondovisione George W. Bush assassino, immondizia umana e criminale di guerra, indossando magliette che lo ritraevano offendendolo pesantemente. Famosa la sua frase «odio con tutte le mie forze tutto ciò che viene dagli USA». Addirittura consigliò al Papa, chiamandolo prima "amigo", e poi sicuramente esagerando "hijo de puta", di vendere l'oro della Chiesa per aiutare i bambini poveri...

Fantastico poi il suo discorso nel 2000 a Roma in occasione del premio “FIFA player of the century”, che la Federazione Internazionale decise di indire via web mediante referendum. Non votano burocrati, tecnici o sedicenti esperti, ma il popolo, dunque a vincere non è Pelè, come in alto si aspettano e desiderano, ma Diego Armando Maradona. La FIFA provò a cambiare in tutti i modi l'esito di quella premiazione senza però riuscirci. L'unica cosa che poterono fare è ridimensionare il premio rinominandolo da “calciatore più forte della storia” in “calciatore del secolo secondo internet”. Bene, che cosa fa Diego? Saluta in modo freddo Blatter ringraziando la FIFA per aver rispettato il voto popolare, prende il microfono e dedica la vittoria, oltreché ai suoi cari ed all'amata Claudia, anche alla grande Cuba, all'amico Fidel Castro ed a Che Guevara, che lui definisce davanti a tutti il più grande argentino di tutti i tempi. Il pubblico applaude molto timidamente ma l'imbarazzo di tutti i presenti è evidentissimo.

Diego in ogni caso, non era un'idiota: sapeva bene quanto gli costavano in termini economici e di carriera tutte le accuse ai potenti di turno filoamericani. Sapeva che poteva passare all'incasso guadagnando molto di più ammorbidendo le sue posizioni ed allineandosi al sistema, ma non l'ha mai fatto, pagando sempre un prezzo molto alto. A volte, come ad USA '94 rinunciò ad una montagna di denaro pur di rimanere coerente con i propri ideali: gli avevano offerto 100 milioni di dollari per esser il testimonial del mondiale, ma lui avrebbe dovuto prendere la cittadinanza americana. Ovviamente Diego rifiutò. Sta tutta qui, in questo clamoroso schiaffo alla prepotenza del denaro, la sua vera grandezza. I multimiliardari Messi e Cristiano Ronaldo al posto suo avrebbero preso la cittadinanza pure su Marte, Giove o Saturno.

Istintivo, irriverente, politicamente scorretto, ribelle e patriota. Polarizzante, indomabile, a tratti ingestibile. Maradona era un irregolare, uno scorretto del sistema, un Muhammed Alì del calcio. Una scheggia impazzita. Purtroppo, come quasi tutti i geni, autolesionista e con una tendenza innata verso l'autodistruzione. Un'anima in pena, un Roberto Palpacelli del calcio, una di quelle esistenze baciate dal dono di un talento esagerato che però non riesce a lenire minimamente il mal di vivere: più vinceva, saliva in alto e crescevano l’amore e l’ammirazione delle persone, più forti erano le esigenze autodistruttive, forse per un bisogno inconscio di passare dalla dimensione sovrannaturale che tutti gli attribuivano a quella reale di uomo fragile, indifeso e con una limitata cultura qual'era. Non poteva che esser mancino di piede, come il Palpa non poteva che esser mancino di braccio.

Come si può giudicare chi è più in alto di tutti se non si può vedere ciò che lui sta vedendo? Se non si può provare ciò che lui sta provando in vetta? Magari si sente solo come un cane... Come si può giudicare un uomo fragile ma con un'immagine da mantenere di sportivo invincibile?

No, non si può giudicare un Van Gogh, un Caravaggio o un Roger Federer. Né un Roberto Palpacelli. Si può solo rimanere in silenzio ad ammirare estasiati i loro capolavori. Non si può capire chi è arrivato in altissimo, più in alto di tutti perché non sappiamo come ci si sente lassù. Probabilmente soli, terrorizzati, consapevoli di essere unici e totalmente diversi dagli altri. E difatti Diego stesso ammise che quando era ai vertici del mondo, si sentiva l'uomo più solo della terra. Il mal di vivere è una caratteristica intrinseca dei geni e spesso non c'è l'una senza l'altra.

Ricordo dopo la sua morte tutti i giornalisti piccolo borghesi del mainstream che si sono scatenati negli insulti, considerandolo sì un grandissimo calciatore ma anche un pessimo esempio: nessun rispetto per lui e per l'immensità del suo personaggio, nessun rispetto neppure per la morte. Non possono capire, la loro mente è troppo limitata dal perbenismo e dal conformismo: sono persone normali, normalmente allineate al sistema per trarre da questo il massimo vantaggio professionale.

Hanno detto e scritto di tutto su di lui: gli hanno dato del pusher, del cocainomane, dell'evasore fiscale, del puttaniere... l'hanno chiamato indio e "cervello strappato alle favelas"... parole velenose dettate essenzialmente dal loro bisogno di attaccare e distruggere per sentirsi realizzati, dall'invidia e dal solito tentativo di screditare ed umiliare il differente pensiero.

Non ci possono passare proprio e rosicano: Diego era diverso da Platinì e Pelè, da Ronaldo e Messi. Era un rivoluzionario, un capopopolo, il più forte che ha scelto di stare con la carta sporca, col sud, con il meridione. Con Fidel Castro ed Ugo Chavez anziché con Ronald Reagan e George Bush. Ha scritto la storia e l'ha fatto a Napoli, la città che sta sul cazzo a tutti i radical chic dei Parioli o di Via Montenapoleone. E' stato argentino e napoletano, non americano e juventino oppure tedesco e milanista. Un povero diventato ricco esclusivamente per meriti suoi che ha scelto di ripudiare la causa dell'impero e sposare quella degli ultimi. Ecco perché è così amato dal popolo ed allo stesso tempo odiato dalle elite.

E questo li fa proprio impazzire. Mina tutte le loro certezze, destabilizza la loro psiche col freno a mano tirato perché mette a nudo tutta la loro sconvolgente mediocrità intellettuale.

E poi amo Maradona perché è stato un grandissimo leader sovranista e socialista, senza se e senza ma, vicinissimo a tutti i grandi politici dell'America Latina non allineati ai diktat dello zio Sam.

Diego non si è mai scordato dove è nato e cresciuto, nel fango di Villa Fiorito con case senza energia elettrica ed il tetto di lamiera; per questo appoggiava ogni movimento e personaggio pubblico che dimostrasse di lottare per gli ultimi e l'autodeterminazione dei popoli. Si è sempre schierato contro l'ideologia neoliberista e l'aggressione imperialista, non solo militare, ma anche economica e culturale.

Ecco, per l'appunto i due veri grandi nemici del fenomeno argentino si chiamavano imperialismo e neoliberismo: l'aveva capito lui, ragazzo umile e poco colto di un barrio malfamato di Buenos Aires, non lo capiscono invece gli italici colti sinistrorsi radical chic con diverse lauree e master dei vari PD, Potere al Popolo, Rifondazione, Sinistra Italiana e via dicendo, che vanno alla Festa dell'Unità, green pass rigorosamente in bella mostra, cantando Bella Ciao col le bandiere dell'Europa, della Nato, della Pace e dell'Ucraina, facendo rivoltare i partigiani sulla tomba.

Diego ha sostenuto la Kirchner nel suo paese e Daniel Ortega in Nicaragua, il quale lo ha insignito dell'Ordine Sandinista, è stato amico dell'ex presidente della Bolivia Evo Morales e dell'ex presidente dell'Uruguay Pepe Mujica. Ha sempre appoggiato la causa palestinese ed è stato anche addirittura vicinissimo a diventare allenatore di quella nazionale.

Ma soprattutto, Diego aveva una grande, profonda e sincera amicizia, coltivata negli anni, alimentata e sempre rinforzata in ogni occasione possibile, con i due veri ed indiscussi giganti del socialismo bolivariano: Fidel Castro ed Ugo Chavez. Più volte nel corso della sua vita giurò fedeltà estrema ai due condottieri, dichiarandosi “un loro soldato”, disposto a morire per la loro causa ed il loro popolo. I 3 costituiranno spesso un terzetto, un favoloso triumvirato socialista, a tratti magico e mistico, quasi divino: il padre (Castro), il figlio (Maradona) e lo spirito santo (Chavez).

L'ammirazione per la rivoluzione cubana ed in particolare per i suoi due eroici leader Fidel Castro ed Ernesto Che Guevara, era incondizionata ed è stata una costante di tutta la vita di Diego. Aveva tatuati i loro iconici ritratti rispettivamente nel polpaccio sinistro e nella spalla destra, per averli sempre dietro con lui. Sono convinto che se li avesse conosciuti il 25 novembre del 1956 nel porto messicano di Texpan pronti a salpare per dar avvio alla rivoluzione, si sarebbe imbarcato nel Granma con loro, per poi andar a combattere sulla sierra unendosi ai campesinos.

In un'intervista disse «Per me, il Comandante en Jefe è Dio. Il più grande della storia. Un monumento grande come il mondo». Alla morte del Lider maximo, confessò al mondo che stava provando il dolore più grande della sua vita dopo la scomparsa dei genitori. Fidel per Diego, come d'altronde per tutti i leader socialisti bolivariani del Centro e Sud America, era molto più che un amico: era un essere mitologico, una guida spirituale quasi extraterrestre, così affascinante per cultura ed esperienze vissute; era il modello e l'esempio da seguire, il padre di tutti i rivoluzionari, il primo a sfidare l'impero e vincere, anche purtroppo a costo di grandi sofferenze per il suo popolo. E così anche per Diego, Fidel diventò ben presto un secondo padre.

I due si sono conosciuti per la prima volta nel 1987, con l'argentino neo campione del mondo, dunque al massimo della popolarità; el Diez, come d'altronde tutti quelli che hanno avuto il privilegio di conoscere il Comandante, rimase letteralmente stregato e folgorato da Fidel per il carisma, la passione, il coraggio e la sua estrema determinazione ed abnegazione alla causa.

E' lui stesso a raccontarlo in questo spezzone del famoso e bellissimo documentario del grande regista bosniaco Emir Kusturica. Tra l'altro, nei secondi da 0:10 a 0:18, Maradona riesce a riassumere con estrema arguzia ed intelligenza, gran classe ed incredibile capacità di sintesi, tutto il mio pensiero antimperialista. Cazzo, ho scritto fiumi e fiumi di inchiostro in questo blog per esprimere lo stesso concetto! Addirittura un libro... e bastava questo video! Diego sei davvero il numero uno.

I rapporti tra i due giunsero all'apice forse nel 2005 quando a Diego venne concesso l'onore di intervistare il Comandante per il programma argentino "La noche del 10". Un'intervista strepitosa, lunga, ma per chi mastica un poco di spagnolo, vi assicuro che vale davvero la pena e vola in un attimo; oltretutto ci sono diversi spezzoni di filmati d'epoca, discorsi pubblici di Castro, proclami di Che Guevara a Radio Rebelde, l'ingresso trionfale dei due a L'Havana a seguito della vittoria su Batista, l'abbraccio tra Che Guevara ed i suoi genitori che vengono a trovarlo a Cuba dopo il successo della rivoluzione...

Per me questo video è un vero tuffo al cuore: due fenomeni assoluti, ognuno nel proprio campo, che conversano amabilmente fra loro, scherzando ed allo stesso tempo disquisendo sui massimi sistemi.

Diego tra l'altro da intervistatore da una immensa lezione a tutti i sicari del giornalismo nostrano, non interrompendo mai l'intervistato. Immagino una trasmissione del genere fatta in Italia, in programmi tipo Presa Diretta o Report o le Iene... pezzi tagliati nei punti salienti e montati male, frasi decontestualizzate, intervistato con due palle grosse come una casa e conoscenze enciclopediche che viene deriso ed umiliato con frasi ad effetto preparate in precedenza da un giornalista che ha una cultura di una scimmia ed un cervello di una gallina, banalizzazioni e semplificazioni continue per deviare il discorso, sorrisini strategici e musichetta di sottofondo ben studiata, inquadramenti di telecamera particolari... insomma, tutte tecniche (a me) ben note. Chi le conosce le evita, spegne la TV ed accende il cervello.

Ma Maradona non è Fabio Fazio, Bruno Vespa, Giovanni Floris o Enrico Mentana: l'anima al diavolo e la dignità non l'ha venduta come questi biechi servi del potere per 4 soldi. L'intervistato può parlare. E come suo solito, va a ruota libera. 36 minuti strepitosi di pura passione, amicizia, cultura, socialismo e storia. Tanti gli argomenti trattati.

Gli USA dunque proteggono nel loro suolo terroristi assassini, ma al tempo stesso costringono a vivere in qualche ambasciata, recluso come un topo, un Giornalista (con la G volutamente maiuscola per distinguerlo dal resto dei pennivendoli di regime di oggi) come Julian Assange, colpevole semplicemente di aver fatto il suo lavoro, oppure non permettono a Maradona di entrare negli USA per aver preso efedrina, un farmaco venduto senza ricetta anche nei supermercati.

Gli USA continuamente destabilizzano il paese caraibico tentando colpi di stato ed imponendo al mondo un vergognoso embargo che ormai dura da decenni, e in risposta Cuba cosa fa? Offre agli Stati Uniti assistenza per i cicloni che periodicamente colpiscono le coste della Florida, aiuti che però incredibilmente vengono costantemente rifiutati. Castro spiega a Maradona che Cuba ha sempre pronti contingenti medici e civili preparati ed organizzati per assistere qualsiasi nazione colpita da qualsiasi calamità naturale o epidemia. L'abbiamo visto sotto Covid anche in Italia, o meglio, in pochi l'hanno voluto vedere, perché al solito le televisioni nazionali non hanno dato rilevanza a questo evento.

Si prosegue parlando di denaro, moneta sovrana, Fondo Monetario Internazionale, di tutti gli omicidi organizzati da Kissinger, dei vari colpi di stato a stelle e strisce in giro per il mondo come quello in Cile che ha ucciso Salvador Allende ed instaurato la sanguinosa dittatura di Pinochet... Fidel ricorda con grande nostalgia, fierezza ed enorme orgoglio l'inizio della rivoluzione, il Granma, i vari aneddoti dei tempi che furono, i 5 eroi cubani ingiustamente detenuti negli USA; parla del personaggio Che Guevara e del primo incontro tra i due.

Maradona e Fidel Castro alla fine si salutano calorosamente scambiandosi regali, ridendo e scherzando sullo stato di salute del Comandante, che i media occidentali davano sempre in punto di morte... Fidel dirà: «Lo bueno que tiene todo eso, es que el dia que me muera, ninguno lo va a creer... me han matado tantas veces... ».

Due fuoriclasse assoluti di fronte ai quali si può far una sola cosa: inchinarsi innanzitutto. E poi stare in silenzio ad ascoltare... e riflettere.

L'anno 2005 corrisponde probabilmente al momento di massima esposizione politica di Maradona. Non solo intervistò Castro a Cuba, ma partecipò anche al IV Vertice dei Popoli a Mar de Plata dell'ALBA (Alleanza Bolivariana per le Americhe), dove il triumvirato Diego-Ugo-Fidel riuscì incredibilmente ad affossare l'ALCA voluto dagli USA (Area di Libero Scambio delle Americhe), una sorta di estensione del NAFTA nord americano a tutto il continente: in soldoni, il solito trattato fortemente sbilanciato a favore di poche multinazionali, improntato ideologicamente al liberismo più sfrenato, finalizzato al solito all'imposizione dell'egemonia commerciale ed economica degli USA a danno degli altri paesi, soprattutto a danno delle classi più povere costrette a subire deflazioni salariali e compressione di diritti e tutele. La solita solfa “economicamente corretta”, ovviamente presentata dalla stampa come occasione unica ed imperdibile di crescita per tutti.

Probabilmente questo incredibile risultato fu la più grande impresa dei popoli non allineati di tutto il mondo contro l'impero di Bush ed il Washington Consensus, la rivincita di tutti i campesinos del continente contro la borghesia capitalista. E quest'impresa vide proprio la coppia Maradona-Chavez come assoluta protagonista. Ugo, davanti ad una Condoleezza Rice impassibile e carica di odio nei suoi confronti, tenne un memorabile discorso che passerà alla storia e contribuirà in modo decisivo a spostare l'ago della bilancia: il giorno che andrò in Venezuela e scriverò un articolo sullo “spirito santo”, lo tradurrò in italiano riportandolo su questo blog. Diego si mise invece alla guida del “treno anti-Bush”, mandando la folla in delirio, aizzandola e fomentandola contro l'Impero del male, ad esempio indossando magliette con sopra scritto “Stop Bush” con la S come una svastica nazista.

Qualcuno in occidente ha saputo qualcosa di questo grande avvenimento? Oppure anche dei programmi televisivi di Diego a Cuba o in Venezuela con Telesur, dove si disquisiva soprattutto di politica antimperialista? Ovviamente, manco a dirlo, zero di zero: Floris, Vespa, Mentana, Fazio erano troppo assorti nel celebrare l'atlantismo e l'europeismo della sinistra spazzatura italiana e nel buttare merda sullo spietato dittatore socialista squartabambini di turno.

In merito alle due famose squalifiche del 1991 in Italia e del 1994 in USA che hanno fortemente compromesso la carriera di Maradona, beh, io non ho ovviamente le prove, ma nessuno mi toglierà mai dalla testa che il campione argentino sia stato incastrato.Maradona ne aveva combinate troppe, era disallineato ed ingestibile, troppo polemico, pericoloso, sempre schierato dalla parte sbagliata. Sparava a zero in modo ossessivo e ripetitivo, contro i signori del calcio, “la mano nera” come lui spesso la chiamava che negli anni 90 guidava con corruzione, connivenze, sorteggi pilotati ai mondiali (ad esempio mediante palline a diversa temperatura nelle urne) e chi più ne ha più ne metta, la transizione del calcio da gioco popolare e stadi pieni al business dei diritti televisivi, con miliardi di dollari gestiti senza costruire nemmeno un campetto in periferia o in Africa.

Chiamava Blatter il dittatore del calcio e non perdeva occasione per criticare i suoi fedeli sudditi Platini e Pelè, strumenti per eccellenza di quel potere che lui aveva sempre combattuto, da subito ben addomesticati ed istituzionalizzati, e per questo con carriera dirigenziale ampiamente garantita. Il tempo gli diede ragione tra l'altro, perché Blatter e Platinì anni dopo furono travolti da clamorose inchieste giudiziarie.

Sì, il mondo andava a destra e Diego andava a sinistra. Pelè e Platinì frequentavano i Kissinger di turno, gli baciavano le mani ed avevano aperte tutte le porte del paradiso, lavorando in smoking come presentatori televisivi o commentatori di banalità nelle testate dei media portavoci del verbo unico; Diego invece indossava la giacca verde militare di Fidel Castro, ostentava i tatuaggi degli eroi della rivoluzione cubana ed andava negli studi Telesur a denunciare gli omicidi di Kissinger, la corruzione ed i crimini dell'impero americano, mettendo anche in luce gli innominabili, inconfessabili ma evidentissimi e strettissimi legami tra l'establishment politico mondiale atlantista, i sanguinari fantocci USA delle dittature militari di quel tempo ed i vertici del calcio della FIFA.

Riavvolgiamo il nastro. Nel 1990, i campionati del mondo di calcio vengono giocati nel nostro paese. Matarrese era il presidente della FIGC (Federazione Italiana Giuoco Calcio). Doveva e voleva portare la Nazionale alla vittoria, giocando in casa con stadi tutti ristrutturati o costruiti ex novo e dovendo giustificare la valanga di soldi spesi in tangenti ed in opere faraoniche inutili ed abbondantemente sovradimensionate. Le aspettative sugli Azzurri erano altissime, anche perché la squadra era oggettivamente molto forte, indubbiamente la principale candidata alla vittoria finale.

L'Italia venne sconfitta dall'Argentina di Maradona proprio a Napoli, al San Paolo, una partita maledetta che mai si sarebbe dovuta giocare lì, un errore davvero imperdonabile degli organizzatori del torneo: il popolo era diviso tra l'amore per il suo beniamino, che tra l'altro aveva appena regalato alla città il suo secondo scudetto, e l'Italia. E Diego cavalcò alla grande questo dualismo, ricordando al popolo napoletano alla vigilia della partita quanto tutto lo Stivale li disprezzasse (ad esempio chiamandoli terroni, appestati, terremotati...) e si ricordasse di loro solo in quel momento, quando era necessario il loro caloroso tifo. E come ampiamente prevedibile, l'Albiceleste che fino a quel momento era stata fischiata ovunque, fu invece accolta alla grande a Napoli in semifinale.

Un'uscita scellerata di Zenga, fino a quel momento imbattuto, su Caniggia (altro grande “sciatore” come El Pibe de Oro), costrinse l'Italia ai rigori ed all'eliminazione, con errori dal dischetto di Donadoni e Serena, e penalty finale e decisivo proprio di Diego.

Azzurri sbattuti fuori nei mondiali giocati in casa: la squadra più forte e bella da vedere non andava in finale. Una sconfitta che fa male ancora oggi. Matarrese è nero. Aveva fallito. E solo per colpa di Maradona, che tra l'altro non perdeva mai occasione per definirlo davanti alle telecamere mafioso e corrotto, girando e rigirando il coltello nella piaga.

Io credo che da quel momento in poi, Maradona avesse già le ore contate. Nella finalissima, Roma riservò al fenomeno di Villa Fiorito un'accoglienza impietosa: dopo il secondo scudetto napoletano e lo smacco della semifinale, Diego era davvero in quel momento il personaggio più odiato dagli italiani. Quando gli 80.000 dell'Olimpico fischiarono l'inno argentino in modo assordante, tanto da nasconderlo completamente, Diego aspettò paziente di esser inquadrato dalla telecamera per poi dire in mondovisione, con un labiale lento, scandito, chiarissimo, “Hijos de puta”. Figli di puttana ad 80.000 italiani, anzi a tutta Italia tranne Napoli. Troppo. La vendetta era vicina.

Ma la vera vendetta ancora doveva consumarsi, in quanto come ben noto, è un piatto che va servito freddo. Un anno dopo Maradona, dopo una partita a Bari, contro il Bari guarda caso proprio del presidente Matarrese (incredibili coincidenze della vita, vero???), viene sorteggiato per il controllo antidoping. Positivo alla cocaina e pena severissima, mai comminata a nessun altro giocatore trovato positivo alla droga: un anno e mezzo di squalifica ad un quasi trentenne, col divieto di tornare in Italia, strumentalizzando chiaramente anche questioni fiscali per distruggergli ulteriormente la reputazione.

Lui ha sempre sostenuto di esser stato pulito e che Ferlaino e Matarrese volevano incastrarlo per liberarsi della sua presenza ingombrante. Negli anni in cui i giocatori si calavano di tutto e di più prendendo ogni sorta di farmaco, lecito e non, per aumentare le prestazioni, con i vari laboratori analisi tipo l'Acqua Acetosa di Roma che venivano indagati per corruzione, scambi ed occultamenti di provette un giorno sì e l'altro pure, a risultare positivi all'antidoping guarda caso furono soltanto Maradona prima e Caniggia poi, proprio i due che eliminarono l'Italia in semifinale a Napoli.

Vendetta completata e carriera di Diego chiaramente a forte rischio: lui, com'è ben noto, non era Cristiano Ronaldo, maniacale nella dieta, zero vizi, 4 ore di allenamento al giorno in doppia seduta, vasca di ghiaccio ogni sera per recuperare, 9 ore di sonno, vita regolare, fedeltà assoluta alla moglie, niente alcool e cura estrema dei dettagli. Seeee bbonanotte... se Maradona fosse stato così, chissà cosa avremmo ammirato nei campi di calcio!

Lui si allenava poco e male, perché fino a quel momento non ne aveva avuto alcun bisogno: ore piccole, donne a più non posso, alcool, festini e dama bianca a volontà... ed era comunque un fenomeno! Per uno sportivo quasi trentenne dedito ad ogni sorta di vizio e piacere era impensabile un anno e mezzo di stop... i danni di una vita scellerata, se sei un assoluto fenomeno li puoi forse contenere a 20 anni, non a 30. E difatti il rientro sarà durissimo. Diego va a prima a Siviglia e poi torna in Argentina con i Newell's Old Boys, ma in entrambi i casi collezionerà poche presenze e con prestazioni decisamente non alla sua altezza. E' oramai l'ombra di se stesso: lento, ingrassato, cocainomane, donnaiolo. Maradona è finito, vittima di se stesso e dei suoi eccessi. O forse ancora no.

Diego voleva uscire di scena alla grande. L'occasione era unica: chiudere la carriera ai mondiali del 1994. In territorio nemico con i tatuaggi del Che e Fidel in bella mostra. Il mondiale di USA '94 sarebbe stato il più bel canto del più bel cigno calcistico mai apparso sulla terra. E così, con una fatica immensa, una dieta ferrea, allenamenti intensi e volontà assoluta di giocare da protagonista il suo quarto ed ultimo mondiale riprovando magari anche a vincerlo, si era rimesso in forma perdendo la bellezza di 15 kg. Non aveva più lo scatto bruciante degli anni passati, ma un'esperienza maggiore ed il piede sempre delizioso gli avrebbero permesso comunque di far la differenza. Era pronto per il più grande dei congedi dal calcio.

Quello americano del 1994 non era un mondiale qualsiasi: era il torneo di quel diavolo assoluto di Kissinger, il segretario di stato americano responsabile della politica estera USA, l'uomo che entra in tutte le guerre americane dal Vietnam in poi, che ha guidato, senza neppure mai nasconderlo, tutti i colpi di stato, gli omicidi, le operazioni più losche e criminali per destituire leader sovrani non allineati all'impero. Un bestia assoluta, un essere demoniaco immondo.

Tra Kissinger e la FIFA c'era una strettissima relazione di collaborazione. D'altronde tra il calcio e la politica ci sono sempre stati fortissimi intrecci e connivenze, perché lo sport più amato del mondo è anche il più corrotto del mondo: è sempre stato usato dalle elite per finalità di legittimazione, di propaganda e riciclaggio di denaro sporco. Oltretutto è sempre stato utilissimo per distrarre il popolo deviando l'attenzione dai veri problemi. Panem et circenses: dai al popolaccio un po' di pane e sport televisivo, falli scannare su Juve e Milan, oppure su Napoli ed Inter e gli puoi mettere nel di dietro tutte le supposte che vuoi.

Fatto sta, senza deviare dal tema, che quel diavolo di Kissinger chiese ed ottenne di far giocare i campionati nel mondo del '94 proprio negli Stati Uniti, nel paese al mondo meno interessato al calcio, ed ebbe carta bianca assoluta da Havelange e Blatter nell'organizzazione del torneo.

Io credo che Usa '94 sia stata l'esecuzione mediatica premeditata di Diego, sputtanato in mondovisione per sputtanare le sue idee e posizioni, soprattutto politiche.

Diego non aveva peli sulla lingua e quel che pensava, diceva sempre. Che cosa avrebbe detto in finale a Pasadena? Che interviste avrebbe rilasciato? Avrebbe forse denunciato in mondovisione le decine di tentativi di assassinio di Fidel Castro da parte della CIA? Avrebbe parlato di socialismo e di ideali proprio dentro l'impero capitalista a persone che invece avevano sempre e solo ascoltato la sola campana della propaganda imperialista occidentale? Che avevano sempre sentito parlare in termini orribili di Castro, Chavez, Sankara, Allende e compagnia bella, associandoli a spietati dittatori, assassini, criminali, torturatori e stupratori di neonati?

La verità è che se c'era una sola persona al mondo che poteva far breccia nelle menti malate dei gringos, minare le loro certezze liberal-capitaliste e consumiste, portando la causa socialista rivoluzionaria proprio nel cuore dell'impero, ebbene questa persona si chiamava Diego Armando Maradona. E Kissinger e la FIFA lo sapevano bene.

Maradona doveva esser disattivato con estrema intelligenza, prima utilizzato per i loro fini e poi sbattuto in prima pagina come il mostro negativo, tossico, puttaniere, oramai lento e panzone.

L'immagine di Diego doveva esser demolita ed umiliata. Per i tanti motivi già detti, ma anche per un altro non meno importante. Ricordate il caldo infernale di quel mondiale? I giocatori stremati, le flebo reidratanti, il conteggio dei kg di liquidi persi dai giocatori a fine match? Le partite infatti venivano fatte giocare alle 2 di pomeriggio, con temperature ed umidità infernali, con l'ulteriore vantaggio oltretutto di metter fuori gioco il fuoriclasse argentino che non era più un ragazzino.

Bene, El Pibe de Oro aveva pesantemente criticato davanti a tutti il fatto di far giocare le partite in condizioni ambientali proibitive, ricordando addirittura un campione amato come Airton Senna, dopo la cui morte, e soltanto dopo, furono riviste le regole e le misure di sicurezza in pista. E se fosse successo qualcosa davvero? Mhmmm... Combinazione caldo, umidità, doping, farmaci... e meno male che il siero genico malefico anti Covid ancora non c'era altrimenti vedi gli arresti cardiaci da “non correlazione”... magari qualcuno ci lasciava la pelle davvero e Maradona sarebbe divenuto un profeta agli occhi del mondo, per di più socialista. Il nuovo Gesù Cristo socialista in terra capitalista.

Ma esattamente, a cosa era risultato positivo Maradona? Alla coca come tutto il mondo sapeva e sa tuttora per via della solita propaganda a stelle e strisce? Certo che no! Era vizioso ma non stupido, non voleva rovinare l'ultimo mondiale della sua vita! Voleva chiudere in bellezza. Poi magari si sarebbe sfasciato eh... per carità, questo non lo mette in dubbio nessuno... tipo Toni Montana, alias Al Pacino nel film di Scarface prima dell'arrivo dei suoi killer.

No Diego era risultato positivo all'efedrina, una sostanza utilizzata per dimagrire. Non una droga, addirittura permessa in molti sport agonistici, venduta negli USA nei supermercati senza ricetta e presente naturalmente in molti farmaci da banco di uso comune.

La domanda delle domande, che sorge spontanea ad una qualsiasi persona che abbia un minimo di sale in zucca è: perché Maradona, dopo tutti gli sforzi fatti, i tanti kg persi, la faticosissima disintossicazione, il giuramento fatto a moglie e figlie di non assumere sostanze di nessun tipo, avrebbe preso una sostanza classificata calcisticamente come doping, ma assolutamente ininfluente nelle prestazioni sportive, rischiando tutto, per se stesso e per l'Argentina, senza alcun beneficio?

Perché avrebbe dovuto mandar a puttane tutto l'immane lavoro fatto, con l'Albiceleste ormai agli ottavi, per uno stupido ed inutile farmaco? Ovvio. L'hanno incastrato. Impossibile aver le prove di questo, ma impossibile razionalmente pensare ad altro che non sia questo.

La vicenda è davvero complessa, assi losca e vede al centro il suo preparatore atletico Daniel Cerrini il quale somministra, volontariamente o involontariamente chissà, sotto pressione o meno chissà, al posto del solito integratore dall'effetto blandamente dimagrante e perfettamente lecito secondo la FIFA, un altro uguale, dal nome simile ma contenente guarda caso efedrina. Maradona era all'oscuro di tutto, ma aveva già capito.

Questo sarà il suo commento: «Mi hanno ucciso quando volevo rientrare per dimostrare alle mie figlie che posso lottare con i ventenni. Nel paese della democrazia non mi hanno lasciato parlare e non mi hanno permesso di dire ciò che sento. Con la mia uscita dal mondiale, è uscito un intero paese e sono usciti anche quelli che mi vogliono bene. Avevo detto che la Fifa mi aveva tagliato le gambe. Adesso dico che ha finito di tagliarmi il corpo, mi ha ucciso».

Il problema è che il presidente della Federcalcio argentina era anche il vice presidente della FIFA, colluso fino al midollo con i poteri forti del calcio e della politica imperialista occidentale, e Maradona, manco a dirlo, era in pessimi rapporti anche con lui.

Non solo. Maradona era in pessimi rapporti con tutto l'establishment capitalista ed imperialista mondiale, il che significa anche col presidente argentino in persona, Carlos Menem, il presidente dell'insabbiamento e degli indulti ai criminali della dittatura di Gualtieri e Videla, ai responsabili dei desaparecidos e dei voli della morte. Diego non aveva più santi in paradiso; aveva tutti, ma proprio tutti contro. Non lo poteva salvare proprio nessuno.

La Fifa condannò Maradona ad altri 15 mesi decretando praticamente la sua fine calcistica definitiva. Non solo: gli USA vietarono per sempre l'accesso di Diego in territorio americano; follia pura se si pensa che l'efedrina non è una droga... il che dimostra più di qualsiasi altra considerazione, che l'ostracismo dello Zio Sam verso El Pibe de Oro non aveva nulla a che vedere con il calcio. Le motivazioni erano solo politiche ed ideologiche.

A parte brevi e tristi parentesi successive, col mondiale USA '94 finiva così per sempre la vita sportiva del calciatore e cominciava quella successiva. Scellerata indubbiamente. Ma rivoluzionaria. Meravigliosamente rivoluzionaria. Una vita dannata ma dalla parte giusta della storia.

Già lo vedo, seduto su una nuvoletta, con i suoi cari amici Fidel, Ugo ed Ernesto in una tavolata a 5 fra giganti del socialismo, disquisendo sui massimi sistemi...

A capotavola siede Gesù, occhi verdi, capelli lunghi castani, barbetta incolta e tunica bianca. Bellissimo, talmente bello che tutte le angiolette del paradiso impazziscono per lui. Dio, il Boss, grande, grosso e burbero con una folta barba bianca, non c'è. E' andato a dormire, in quanto già ampiamente provato dai vizi terreni che il magico quartetto non vuole abbandonare e dalle solite discussioni e battaglie socialiste ed antimperialiste che i quattro vogliono condurre anche in Paradiso. Sono selvaggi, chiassosi ed indisciplinati, a tratti insopportabili...

Il Padre Eterno li ha appena promossi in blocco tutti quanti dal Purgatorio perché sa che sono buoni ed hanno sempre lottato per gli ultimi; meritavano oggettivamente la ricompensa del Regno dei Cieli, ma ora sta già rimpiangendo la scelta perché non riesce più a contenerli: loro erano rivoluzionari in vita, e lo sono ancor di più pure nell'aldilà. E poi, appena Dio ha visto Fidel arrivare dal Purgatorio con una vecchia e scassata Chevrolet cubana, sigaro in bocca, bottiglia di rum in mano anziché il vangelo, indossando una vecchia giacca militare verde con la falce ed il martello anziché la tunica bianca in dotazione, si è incazzato a morte, talmente tanto che i due già non si parlano più. A cena sulla nuvoletta così ha mandato il Figlio, con l'obiettivo di impartire ai quattro neopromossi le prime lezioni di catechesi.

Le regole celesti vietano di bere alcolici ed anche fumare per non sporcare la nuvoletta bianca di catrame così le bellissime cameriere servono solo acqua e rametti d'ulivo. Ma tutti sbuffano ed hanno musi lunghi, Gesù compreso, che ha l'anima un po' ribelle ed anticonformista del Che. Ed allora il Figlio di Dio si ricorda del suo miracolo terreno alle nozze di Cana, avvenuto circa 2020 anni prima. Dopo un paio di tentativi a vuoto per togliersi un po' di ruggine nei quali trasforma erroneamente l'acqua prima in tè e camomilla poi in Fanta e Coca Cola imperialista (con lo sdegno di tutti i presenti), finalmente riesce nell'impresa: l'acqua come per magia diventa rum Matusalem ed i rami d'ulivo, sigari cubani paradisiaci. Cicchetto in mano e sigaro acceso per tutti: “Choiba splendido” per Fidel e Diego, “Montecristo” invece per Erny, Ugo e Gesù.

La fiesta celeste può così cominciare! L'atmosfera del Regno dei Cieli si scalda, la gioia è incontenibile e la felicità alle stelle... Gesù poi ha preparato una sorpresa pazzesca per Diego. Rullo di tamburi... rullo di tamburi.... Nooooo!!! Nooooo!!! Rodrigo!!! Pure lui qui!!! El Diez celeste piange di commozione quando vede arrivare con bonghi e chitarra il suo vecchio amico cantante, sempre a petto nudo, capelli blu e l'aureola in testa... Si abbracciano fortissimo ridendo a crepapelle, ricordando l'ultima volta che si erano visti a Cuba, sciando in spiaggia a 30 gradi nella stazione invernale di Varadero... Parte la musica di El Potro, manco a dirlo “La Mano de Dios” ed i fazzoletti bianchi cominciano a ruotare come millenni prima a Cuba inneggiando al celestiale Pibe de Oro; le angiolette prendono a ballare e danzare sopra al tavolo sculettando e twercando in modo paradisiacamente casto, con Diego che tra un “olè, olè olè” e l'altro, comincia ad osservarle, bava alla bocca, come farebbe un leone affamato con una giovane gazzella.

Pure Gesù, tra una preghiera e l'altra, tra un salmo ed un versetto, tra un cicchetto di rum cubano ed il successivo, balla con la gnocca celeste e si diverte un mondo, pensando però un po' preoccupato alla scusa che dovrà inventarsi il giorno celeste successivo con suo Padre... La prima catechesi ai magici quattro è andata ufficialmente a puttane e va rimandata a tempi migliori.

«Ma che cazzo! Doveva esser un incontro di catechesi tra anime pie neopromosse ed invece mi sembra una bisca clandestina nei Quartieri Spagnoli di Napoli! Dove cazzo sta Diegooo!!!Sicuramente è tutta colpa sua!! Porco mò se ne vàààà...»

Il Padre Eterno diventa rosso come un peperone, gli sta scappando pure un Dio colossale, ma poi si rende conto che imprecherebbe contro sé stesso... No, deve mantenere la calma. In Paradiso è vietato bestemmiare ed urlare, figurati se può farlo Lui... Lui è il Boss dei boss e deve dar l'esempio.

Un respiro profondo. Due respiri profondi. Tre respiri profondi e si siede anche lui a tavola. Sbuffa, ma comunque essendo magnanimo e comprensivo, chiude un occhio. Anzi, tutti e due. E si fa pure un cicchetto. Ed il bis. E pure il tris.

Manco a farlo apposta, si siede proprio a fianco di Fidel, l'anima del Regno dei Cieli che meno sopporta. Fidel al contrario lo adora profondamente perché fin dal suo arrivo si è convinto che il burbero Interlocutore con la folta barba bianca con cui si scanna sempre sia Karl Marx redivivo. I due cominciano al solito a discutere animatamente.

Il Boss, al terzo cicchetto cerca di togliergli di mano il Capitale sostituendolo con la Bibbia e minacciando di rispedirlo indietro all'inferno tra gli eretici senza passare neppure dal Purgatorio.

Fidel comunque si sta impegnando... ce la sta mettendo davvero tutta per esser degno del Regno dei Cieli: poco a poco (molto poco) sta diventando credente, anche se ancora non capisce, o non vuole capire un cazzo di salmi e versetti e fa confusione tra i santi apostoli ed i “barbudos” del Granma.

Dal canto suo, El Pibe de Oro ha ancora un panzone cosmico ed il piede fatato; ci prova sempre e senza successo con la bella gnocca angelica in minigonna e tacchi a spillo, talmente bella che anche a Dio ogni tanto gli scappa qualche fugace occhiatina... ma lei invece guarda solo Gesù, folgorata dai suoi incredibili occhi verdi.

Diego ha pure una striscia di coca bella pronta sul tavolo. Il Boss, al terzo cicchetto di rum, ha perso la scommessa con lui su chi avrebbe fatto più palleggi e così l'angelico Pibe de Oro ha ottenuto in via del tutto eccezionale, il permesso di una “sciata” al giorno con la “dama bianca”. Una sola, a patto però di chiedere scusa al Papa per il suo “hijo de puta” e con l'obiettivo di una veloce disintossicazione, rigorosamente in una clinica cubana paradisiaca.

Diego in ogni caso, a parte le splendide angiolette che non gliela danno (e non ci può passare essendo abituato in terra ad averle tutte ai suoi piedi...), è davvero molto felice nel Regno dei Cieli: organizza partitelle di calcio, dove da regolamento però, la sua mano sinistra deve esser legata dietro alla schiena, in quanto tra le nuvolette bianche non sono ammesse scorrettezze e soprattutto non deve esserci confusione tra la vera mano di Dio e quella di Diego.

No ragazzi... Vabbè... e che ve devo dì... Loro hanno già vinto, hanno sempre vinto, fin dalla loro nascita. Sono sempre stati coperti di fango e merda perché, nonostante i tanti ed innegabili errori, si sono sempre battuti per gli umili, gli ultimi e gli indifesi pagando di persona il proprio disallineamento al sistema. Se davvero esiste Dio, beh, meritano di star lassù insieme a Lui in quella nuvoletta. Spero che il Padre Eterno, essendo buono e misericordioso, guarderà alle loro innegabili virtù e chiuderà un occhio (anzi due...) davanti ai loro vizi, errori e debolezze terrene. Dai Boss, fatti un cicchetto di rum Matusalem e perdonali dei loro peccati, se lo meritano davvero!

Scherzi a parte, grazie infinite Fidel, Ernesto ed Ugo per la vostra magnifica ed eroica esistenza e resistenza. Grazie Diego per le emozioni calcistiche e politiche che ci hai regalato. Non vi dimenticheremo. Io personalmente spero di vedervi un giorno su quella nuvoletta celeste e magari partecipare pure al banchetto in quella strepitosa tavolata di socialismo puro. A patto però che a Gesù riesca nuovamente la trasformazione miracolosa dell'acqua e dei rametti d'ulivo in rum e sigari cubani paradisiaci. Ed a patto che ci siano ancora a servire le bellissime ed eteree angiolette celesti in minigonna e tacchi a spillo. Hasta la victoria siempre muchachos.